Sunt o fugara intr-o minte ciudata.Nu am stiut niciodata ce inseamna ciudat.Poate avea sens de bine sau de rau.Spun:E ciudat cum a trecut timpul atat de repede,cum incercam sa sufocam intr-o imbratisare tot ce a mai ramas dintr-o vara superba,cu idei si vise si experiente ciudate.Ciudat=Mistic.
Citesc de pe un repertoriu imaginar notele unei nopti de vara in care cuprind cu nostalgie incercari,esecuri si reusite,un val constructiv de ciudatenii.
Dintotdeauna ai aparut in viata mea intr-o zi de vara.De cand te cunosc,mi-as fi dorit sa fi aparut pt o singura data intr-o zi de toamna,dar tu mereu ai plecat,lasand in urma o vara de ne uitat.Printr-o voce sublima,metamorfozata,imi trimiti soapte de dor pe care le rup,le tai,le sting,refuz sa le aud.Dar sunetul lor e pregnant,a ramas intepenit intr-o amintire fada si totusi atat de bine conturata.
Si uite-ma din nou aici.Pentru a nu-vreau-sa-spun-a oara , imi lasi in memorie o vara de neuitat.E trist si ciudat.E nostalgic si dubios.E melancolic si bizar.E tot ceea ce ma sperie mai mult.
Si stiu asta pentru ca se termina vara.
0 comentarii:
Trimiteți un comentariu